La paradoja del veneno y del antídoto

En algún momento hay que pasar por el estadío ético. Pararse y decir "éstas son mamadas". El amor por lo incomunicable se me fue con el pragmatismo y con tres clases sobre Habermas, en una de las cuales me dormí. La poesía es para nenitas.

La poesía es para nenitas
Dijo Miguel Tormentas
a sus discípulos hormiguitas

Bien, eso fue para demostrar que todavía se puede hacer poesía de calidad, pero ya saben a qué clase de poesía deleznable me refiero.

Ok, estoy dispuesto a hacer una excepción a lo incomunicable. La paradoja del veneno. Se desarrolla no-linealmente en 3 momentos

A. Un eremita recibe a un viajero con grandes dolores de estómago. El que busque salvarse se perderá y el que busque perderse se salvará. Es decir, le entrega un caliz y le dice que para quienes estén dispuestos a morir es un antídoto y para quienes busquen curarse es un veneno.

B. Un acampante perdido se encuentra con un oso. El acampante tiene dos jeringas, una con veneno y otra con antídoto en caso de accidente. Al momento de cargar el rifle se cae y se inyecta una de las dos jeringas. Ya no sabe cuál es cuál. No sabe si disparar al oso con la que queda o dispararse él mismo.

C. Un estudioso lee a Derrida y se da cuenta de que el farmakon es al mismo tiempo cura y veneno. Escribe un artículo para refutarlo.

Los tres se resuelven magistralmente en un solo momento:

El antídoto sabe dulce pero no tan dulce como el veneno. El veneno sabe amargo pero más amargo es el antídoto.

Refutación: Aquí no hay paradoja alguna. El veneno podría ser como un café turco y el antídoto como un americano sin azúcar.

Respuesta: Precisamente.

Noticias

A pesar de que no debería ser así, tengo en mis manos el primer número del Inquilino. Ignoro si Pato Pascual lo necesite para algo en especial pero aquí le guardaré el primer Inquilino.
En cierta manera representa muchas cosas. Pascual después de un mes a cargo de media imprenta (prácticamente todo lo que no tenga que ver con contabilidad) y tras haber logrado exitosamente llevar el frente del negocio con una secretaria, una formadora y dos prensistas a su cargo... bueno como decía, después de un mes Pascual se retira -acaso por siempre- del negocio.
No sé que cosas le queden por hacer en estos pocos días, pero podríamos decir que de manera simbólica el Inquilino es su despedida.
Para Memo en cambio es un inicio. Tras aproximadamente un año de planes y trabajo ha conseguido sacar su propia revista, donde él es el dueño, el editor, el que se desvela consiguiendo textos y el que está, finalmente, arriesgando su dinero para darle vida a un proyecto.
Cabe señalar que no sólo se trata de una revista, sino que tiene una infraestructura tan informal como funcional por medio de la cual puede continuar editando el Inquilino. A pesar de mis consejos de que distribuyera funciones específicas y exigiera resultados terminó más bien por rodearse de amigos escritores, diseñadores y editores de hermanas publicaciones.
A pesar de que yo inicié a bordo del Inquilino, o mejor dicho como huesped, pronto me di cuenta de que realmente no era mucho lo que podía hacer, más que unirme a la orgía de reseñas de los temas más diversos - hasta donde yo sé concepto nunca antes visto en una revista, todo trademark de memo- publicando algo sobre el Unabomber, tema que hace un año me obsesionaba (y recuerdo bastante bien haberlo discutido en dos o tres sesiones de billar de esas que uno echa por siempre de menos).
Además de estas dos cosas, hoy participé junto con verdaderos amigos en un coloquio por el 150 aniversario de Kierkegaard. Oscardo Elonel sorprendió con la claridad y lucidez de su exposición, La Ch con su análisis minucioso digno de un capítulo de tesis doctoral, N moviéndose en aguas oscuras de dos difíciles autores con soltura, Marie Bosch poniendo en jaque las interpretaciones ortodoxas de los expertos en el tema, y Pascual con una investigación exhaustiva que defiende firmemente una tesis dentro de un tema realmente muy espinoso. Ahí estuve también yo, y creo que mi mayor mérito fue atreverme a hacer un chiste a media réplica, con bastante riesgo de fracasar pero que por la pequeña ola de risitas creo que salí del paso.
Para que no crean que soy cronista cuervo también tengo críticas que le puedo hacer a cada quien, en privado, on request, sin embargo en términos generales las ponencias que tuve la oportunidad de escuchar hoy me merecen un gran respeto.

Por cierto, Pascual desde hace tiempo está invitado a volver al filete, mis más sinceras disculpas por el error que provocó que se le borrara (un lapsus iacobi, podría decirse). Ickys -que ya borró su blog-, Morella -otro blog que descansa en paz- Oscardo, den signos de vida o prepárense para quemarse en una eterna parrillada. Propongo a N como nuevo miembro si es que una mayoría calificada de quienes den su opinión lo aceptan.

Post sobre Dios

Hay una historieta de Chris Ware que se titula "God". La única copia que poseo se la presté a una chica de la que estuve enamorado pero que ahora se acuesta con alguien más. Una lástima. Recuerdo una de las historietas: Dios está recostado en el primer panel, sin hacer completamente nada, contemplando el infinito (en realidad está en su cuarto, viendo el techo); en el segundo panel comienza a masturbarse, en el tercero se viene y en el cuarto y último panel continua viendo el techo, con manchas de semen sobre su cuerpo. Creo que lo que más me gusta de esta historieta (porque me encanta) es que Dios está dibujado sólo con bolitas y palitos.

Post Teológico 2

Jacob pasó toda la noche luchando contra un ángel y desde entonces se llamó Israel.

Estamos condenados a luchar, desde ese punto de vista no somos libres. Sin embargo podemos escoger. Algunas personas trabajan, hacen ejercicio, dejan de fumar, estudian, se levantan temprano y ayudan a los demás; eso es luchar contra el ángel. Otras personas parece que no luchan, pero si pudiéramos ver en su interior veríamos que igualmente todo el tiempo están luchando, con miedos, dudas, arrepentimientos y ataduras; ergo con los demonios.

Lamento que ninguna de las dos opciones suene como la vida plena y tranquila que quieres tener. It is what it is, y de los males el menos. No le saques al ángel, te va a meter tus buenos madrazos, pero también tú le vas a dar los suyos. Y cuando amanezca vas a estar cansado. Y vas a dormir bien.

F.C.C.

¡Feliz Cumpleaños Amigo!

En algún cumpleaños mío me regalaste una historia de un delfín que luego fue de todos. Yo te di alguna historia de todos para que fuera tuya. Y mientras sale el ingenio, muchos abraccios!

Post Teológico

Imagínate que alguien te regala un pastel, luego te pide una rebanada y tú se la niegas. Así de culeros somos con Dios.

Lo que signfica el día de la independencia (¡el cuento!)

El presidente de la nación sale en la televisión y lee un discurso pésimo lleno de errores de aliteración. Al escucharlo me pregunto quién lo habrá escrito y en cómo no me hace sentir más cercano a mí país, ni nada, y también pienso que es extraño cómo nunca sabré quién trabaja en las palabras del presidente que ahora grita en memoria de la independencia de nuestro país y la gente se ve muy contenta ahí en la plaza de la capital, frente a mí, a través del televisor. Afuera, en el jardín, mis sobrinos queman cuetes para eterna angustia de mis hermanas y ríen y gritan llenos de un espíritu nacionalista diluido en la pasión por la pólvora y el temor a volarse un dedo. Pasan unos segundos de la media noche, cuando se escucha el grito del presidente, y sé que debo salir al jardín donde están mis hermanas, sus esposos, mis sobrinos, nuestros padres y bebidas y bocadillos nacionales, para festejar que nuestro país es libre pero sobretodo que tenemos, gracias a esta fiesta nacional, tiempo libre en nuestras manos —tiempo libre con nuestros pensamientos que desde hace semanas se han apoderado de nuestra cabeza, lenta pero irremediablemente. ¿Por qué nunca acepta que la invite a comer? ¿Por qué me devuelve los regalos? No lo entiendo. Sospecho que teme que la esté comprando, de alguna manera, en un sentido retorcido y erróneo. No puede ser que piense eso, no me entra en la cabeza —pero sí, como un invitado incómodo, o más bien un inquilino que llegó y prometió quedarse unos días, nada más, una semana no es demasiado y cuando finalmente comienzan a pasar los meses se te dificulta pedirle, cada vez más, que se largue, porque no te gusta compartir el baño con esta madre que asalta tu cabeza. No es tu puta, nunca la has tratado como una puta. No puede ser que eso sea lo que piense. Más bien son detalles, estas cosas. Eres ese tipo de personas: detallista. Cuando le regalas perfumes que te regresa porque le parecen demasiado caros, o cuando no acepta una invitación a comer, pues no tiene dinero, te sientes desecho y sucio, como el malo de la historia. Te convences que tener dinero no debe hacerte sentir culpable. “Yo pago”, dices. Una y otra vez aclaras que no te importa y ella dirá, siempre que no, que le gusta ser una mujer emancipada, independiente. “¿Independiente de qué?”, le preguntas, molesto, porque esto significa que no pasarás más tiempo con ella y te encanta pasar tiempo con ella, no como con tu familia, mucho menos aquí, a orillas de un bosque oscuro en la casa de campo. Sabes que no tiene explicación cabal para esta actitud, que es algo que simplemente hace. “Independiente de ti”, te contesta, por supuesto.

De Charp

Charp –así llamaban algunos amigos a Eduardo Charpenel, cuéntome entre ellos- ojeaba un libro sobre cristianismo que acababa de comprar. Se considera agnóstico, aunque nunca ha podido sacarse de tajo todo lo cristino, como que ha perdurado un poco en él como un sentimiento, pero le gusta probar diferentes modos de espiritualidad, creo que en ese sentido es jungiano, o bien ecléctico. Bien, en todo caso le gusta Kierkegaard y más que un ateo recalcitrante es más bien algo así como un esteta ilustrado abierto a lo que venga. Justo de eso hablábamos, de Kierkegaard y de cómo nos engatusó, de cómo después de todo sí nos dejamos engatusar por un filósofo y asumimos sus categorías como verdaderas.

- ¿Crees que todos los kierkegaardianos apasionados en algún momento lleguen al estadío religioso? – dijo.
- Es una pregunta muy extraña, no sé ni cómo podría empezar a responderla.
- Perdón.

Antes de eso habíamos acordado que ambos estábamos en el estadío ético, desesperados por la inherente naturaleza de la finitud, pero habiendo madurado ya el intento demoníaco de trascender por nuestra cuenta a través de experiencias propias. ¿Demoniaco? Pues sí, ese Kierkgaard era un genio, desde donde estoy parado no veo mejor palabra para describir el intento soberbio de convertir el sufrimiento en algo hermoso, sobre todo preferir eso a disfrutar de una tranquilidad ecuánime que entrega al instante los frutos de lo que promete.
Como él mismo escribió en su último poema: “Es mejor beber del agua antes de tiempo. Es mejor ser vacío que soledad”. La siguiente semana asistió a una conferencia en el auditorio de su escuela, de pronto miró a su alrededor y se sintíó encerrado. Salió al pequeño balcón que está afuera del auditorio. No es un fumador enviciado hasta los huesos, como yo solía serlo, por lo que no siempre trae cigarros. Sin embargo ese día traía, así que sacó un cigarro y comenzó a buscarse el encendedor. En eso escuchó la voz de Dios (y créanme, esa voz sólo podía ser de Dios) que dijo:
- Salta, Charp.

Eran varios pisos hacia abajo.

A long way down

You know that things aren't going well for you when you can't even tell people the simplest fact about your life, just because they'll presume you're asking them to feel sorry for you. I suppose it's why you feel so far away from everyone, in the end; anything you can think of to tell them just ends up making them feel terrible.

Andrea M. presenta:

I.

- ¿Qué te gustaría ser de grande?
- Meretriz.

Esto sucedió cuando tenía doce años, recibí miradas horribles de los maestros, de los alumnos de toda la escuela, la directora y el subdirector, los padres de familia. Me arrebataron el micrófono y me dieron un diploma por ganar el concurso Pequeños Escritores.
Llegando a casa busqué en el diccionario.

Meretriz – f. prostituta.

Seguí buscando.

Prostituta- f. mujer que se prostituye.

Fue necesaria una tercera búsqueda:

Prostituirse- v. Entregarse a la prostitución.

Y otra más:

Prostitución-f. Acción por la que una persona tiene relaciones sexuales con un número indeterminado de otras mediante remuneración.

Sexual- adj. Relativo a la sexualidad || Acto ~, coito.

Coito- m. Cópula carnal.

Cópula – f. Atadura, ligamento.

¿Atadura? ¿Serían las señoras que se visten de cuero para amarrar a las personas y darles de latigazos? La idea de convertirme en meretriz me emocionó más que nunca.
Sin embargo había sido víctima de un error. Una meretriz, como ustedes saben, es una puta. No, yo quería ser dominatrix, y por desgracia pasaron muchos años antes de que supiera el verdadero nombre de mi vocación.



II.

Los martes son días largos, empiezo a las 10 de la mañana. El cliente no llega a las 10 pero yo tengo que estar lista porque ese tiempo lo cobro. 10:15, 10:20 y suena el timbre. Se disculpa y me sigue hasta el salón de atrás. Trabajo en mi casa, un departamento con tres grandes recámaras. La primera es mi habitación, la contigua es un cuarto blanco que llamo “estudio” aunque no estoy completamente segura de lo que es. El salón del fondo es un calabozo de tortura, bastante corriente dentro del negocio. Carlos –ese es su nombre verdadero- no tiene nada de extraordinario, la mitad de mis clientes son como él. Me obedecen de tiempo completo. Le ordeno que se quite la ropa y observo con calculada complacencia que el cinturón de castidad sigue ahí, me ruega que se lo quite. Comienzo a golpearlo en la pantorrilla. Lo miro por unos segundos intentando comprender lo que sigue.
Como lo indica la ética profesional debe haber una palabra clave que el cliente utilizaría bajo el supuesto caso que verdaderamente desee que me detenga; sin embargo me cuido en extremo de nunca llegar a ese punto. El sadomasoquismo es como la comida mexicana, hay que enchilar al cliente lo más posible sin que deje de gustarle.
Le retiro a Carlos el cinturón de castidad y justo en ese momento tiene una erección, le recuerdo que eso está prohibido, el castigo va directo a sus pezones. Al final suelto las ataduras, lo hago que se ponga de rodillas y le recuerdo que todavía tiene prohibido tocar a su esposa, sin que yo se lo pida me besa las botas y corre a vestirse.
A las 11:15 el esclavo sale convertido en un sonriente hombre de negocios. Me besa los anillos con suavidad y me entrega un cheque. Lo despido y sale sólo por la puerta.


III.

También soy artista. Más bien, quiero decir que como mistress soy artista en un sentido griego, pero también soy artista en un sentido moderno. Tengo un pequeño cuarto blanco donde grabo videoclips, tomo fotografías y hago esculturas vivientes (que no son fotografías). Mi trabajo aparece en algunos catálogos, estoy a punto de tener una exposición sola. La verdad es que por lo menos desde hace tres años, siempre estoy a punto de tener una exposición sola. Hasta ahora el arte no me ha dado de qué vivir. Momento. Hasta ahora el arte no le ha dado a nadie de qué vivir, Philip Glass hizo la música para Candyman y Dalí trabajó en una película de Disney. Más bien mi ingreso secundario proviene de alquilar el calabozo para publicaciones o filmes de poca monta. Debo decir que esto es muy molesto, no sólo porque interrumpe mi horario de trabajo, sino que además soy excesivamente celosa con mi área de trabajo. Pero decorar ese cuartito me costó una fortuna. Valió la pena, eso sí, una revista de S&M vino a hacer un reportaje sobre él (para ser honesta conozco al editor de la publicación), y las recomendaciones de boca en boca casi han duplicado a la clientela. El martes es un día pesado, no queda tiempo para el arte. Salgo a caminar para no volverme loca, si estoy muy cansada con ropa de trabajo. Me tomo un café, me fumo un cigarro. Puedo hacer esto cualquier día, pero es imprescindible los martes. Entonces regreso a casa y me quito todo de encima. Me siento en la cama a escribir, mi único pasatiempo.


IV.

Un editor que pertenece al colectivo filete se ha ofrecido a publicar aquí este pequeño escrito que tienen en sus pantallas. Es un honor participar en su proyecto, y si en algún momento existe la oportunidad quisiera ver otros trabajos del colectivo (si mal no recuerdo creo haberlos visto en alguna bienal, pero no estoy segura). La relación de los tres elementos con los tres tiempos –pasado, presente, y futuro- es una mera coincidencia. También alguno de ustedes me preguntó si consideraba a Kierkegaard una influencia, aprovecho para responder: sólo en el sadomasoquismo. Un saludo y espero que todos puedan leer este mensaje, es más, Miguel, ¿podrías meterlo como apartado cuarto dentro del texto? Mil gracias, besos, chao.

Malvado

El diccionario Larousse define el irracionalismo como término filosófico para describir aquellas teorías que escogen lo irracional por encima de lo racional.
Sin embargo sería demasiado estúpido reconocer una división de esta naturaleza y escoger el lado irracional. Lo mismo sucede con el bien y el mal, se necesita ser francamente estúpido para inclinarse por el segundo.
Sin embargo los temerosos las más de las veces llaman irracionales a quienes juegan con la línea divisoria, malvados a quienes estan más allá del bien y del mal.
Probablemente si alguien le pregunta Alicia dirá que soy malvado e irracional. Que yo recuerde, jamás le causé sufrimiento ni confusión alguna. Pero le da miedo lo que escribo.
Tomemos como ejemplo este aforismo que publiqué en el periódico de la escuela:

Poned vuestros gatos a remojar, no vaya a ser que el cambio de estaciones se lleve unas cuantas colas secas.

Eso le pareció suficiente para dejar de salir conmigo. Bien, no dejar de salir conmigo. Pero evidentemente algo cambió. Ahora la beso y mantiene sus labios firmes, su lengua no asoma ni de chiste. Si comienzo a frotarle los pechos sus pezones no muestran el menor signo de excitación. Entonces ella sonríe y sorbe, sorbe, sorbe, toma café sin límites, se disculpa y sale con otros hombres.

Alicia no es la única mujer en el mundo. De acuerdo, está Beatriz. Incluso algunos dirían que es más guapa, no dentro del paradigma-muñeca, donde Alicia evidentemente sale ganando, sino que es una chica mucho más interesante (del mismo modo en que algunos pueden preferir Haydn a Mozart, por decir cualquier pavada). Bien, pues Beatriz no comprende mi humor, ella es... ¿cómo decirlo? Literal. Es una persona completamente literal.
Una vez su hermana se cayó. Nada grave, la muchacha estaba en medio de una ataque de risa y se abalanzó sobre un sillón, después rodó hasta el piso y siguió riendo. Evidentemente no le había sucedido nada. Entonces yo grité “traigan las sales aromáticas!”. Beatriz me dirigió una mirada alienante y despreciativa. Y así sucede siempre con ella.
Bien, hay otras mujeres. Eso es lo que mantiene el mundo andando, siempre algo va a salir mal y siempre habrá otras mujeres. ¿Por qué no parar en dos? ¿Cuántos hombres seguirían felices y cuerdos si hubieran sabido cuándo detenerse?

Además Alicia es una cosa, Beatriz es otra, y salir alternadamente con las dos una tercera. La primera me ve con miedo y recelo, la segunda me ve retorcerme en el fango de la inmadurez desde su cómoda posición de sentido común, sin embargo la combinación es exquisita. La aniquilación del yo podría llegar en cualquier momento.

I. Mauro, piénsalo dos veces....

I.

Mauro, piénsalo dos veces antes de desafinar en el coro sabatino. Tu voz de oro nos retuerce los testículos cada vez que entonas.
No, Alejandro, es tiempo de la venganza.
“Es tiempo de la venganza”. Escúchate. Hablas como personaje de película. Así son las personas como tú, pasan años leyendo a Shakespeare y aprenden a hablar como cowboys.
Cuando mi grito llene el recinto conocerás la anarquía sonora y el displacer, porque yo puedo los contrarios y el director del coro no me simpatiza.
El Señor Barbabosa no tiene la culpa. ¿Por qué no te saliste del coro cuando podías? ¿Por qué iniciaste aquel viaje hacia Istanbul? (sólo conseguiste llegar a Guanajuato).
Que empiece la función.

Entonces Mauro se pinta la boca de rojo, se rasura el vello facial y se pone unas pantimedias. En un acto final de ironía se rocía tónico en la boca (como carictura) y afina “Mi mi mi mi mi”. El rostro, la mirada, la tragedia se revela en cada movimiento, no se puede saber es un acting out o si tiene comezón en la nalga.

Salgo tranquilo. Enciendo un cigarro, lo apago, enciendo otro. Es viernes por la noche, o sábado de madrugada, como se quiera convenir. Las horas corren hacia el final y se me ocurre que lo único que puedo hacer es correr a casa de Mimí la costurera. Toco el timbre, nadie responde.
“Quién vive... aquí” Mi broma me causa espasmos muy desagradables, enciendo un cigarrillo más. ¿Se le ofrece algo? Oficial, estoy buscando a Mimí. En esa casa no vive nadie.

Recuerdo de pronto que Mimí la costurera no existe, que es un constructo mental que hice entre Mimí la novia de Mickey y una costurera que me arreglaba el dobladillo de los pantalones de niño. ¿Entonces en verdad llevo años sin amigos? Así parece.

Regreso a mi casa para dormir... ¿Se le ofrece algo oficial? Sí, de nuevo yo. No, aquí vivo, esta puerta se abre con un cuchillo. De verdad es mi casa, adentro hay un gato pardo. ¿Qué en la noche todos los gatos son pardos? Esperaremos a que amanezca para probar mi inocencia.

5:59 pm. La función es a las 6:00 pm, tengo que detener a Mauro. Corro lo más rápido que puedo hasta la iglesia. 6:10 pm, todavía no empiezan.
Viejo, todavía tienes una oportunidad de arrepentirte. Nos miramos a los ojos por unos momentos que parecen durar lustros (¿por qué no? lustros...). El organista hace sonar el primer acorde.

El diletante

Forcejó con el muftí, que intentaba leer un sura para poner fin a la chacota. El diletante le arrebató el libro y se lo pegó al pecho, codilleando para mantenerlo en su poder. El intercadente muftí se alzó la manga para mostrar una cianosis. Fue entonces cuando el diletante notó que la troncha que faltaba en el brazo cubría la portada del Quram.
- ¡Libros empeletados! ¡Libros empeletados! - reía el muftí mientras le escurría de la boca un líquido opalino y seroso, reía dejando ver una pupa que se desleía con el subir y bajar de su lengua.
- Guácala, quédate tu coran’s – dijo el diletante.

Poesía de Cuco

O posiblemente un gigantesco koan, un infinito aforismo. Deléitense.

el plexo dramático
el estatus quo
la reina y discordia de las mil maravillas
el desierto de luz entre la mata negra
la mervilinea curva que se frota contra el conejito
una estopa hemipléjica
de proporciones intravenosas
se disecciona en la mesa
que puso el ratón en mi alcoba
fue una retahíla de eufemismos
una madriguera de medusas
la muerte en los cárpatos
senderos marmóreos
un gazapo bienaventurado
un conejo pequeño
una musaraña bienintencionada
un sector prohibido
un estertor de plata
un enjambre de obispos
un aletargamiento estético
una catársis cumplida
un envolvimiento muscular
un rompimiento implícito
una cascada de sulfuraciones
un champiñón de mal agüero
ciertas hormigas
dos o tres amigos que se revolcaban en el césped
siete palomas mensajeras decapitadas por su propio rey
un arverno antihistamínico
un invernadero propiedad de micos
la calefacción favorita de su majestad pellejo
listo
llegué a la frase que buscaba
la calefacción favorita de su majestad pellejo

Doblaje

La otra vez mencionaba a Paty Acevedo como voz de Wanda y Lisa Simpson. Cabe señalar que otra actriz de doblaje que no se queda atrás es Rocío Garcel. Su voz la hemos oído como
Ricky Ricón, pero quizá como mejor la recordamos es en los Muppet Babies como Kika.
Además de esta deliciosa voz otra que seguí durante años sin saber a quién pertenecía fue aquella de quien hacía a Maggie en la niñera, la actriz se llama Rosy Aguirre.
Rocío Garcel me gusta mucho, pero Rosy Aguirre me obsesiona. ¿La identifican? Recuerdo haberla escuchado muchas veces, pero no sé exactamente dónde. Tiene unos niveles de melancolía insuperables y tan sólo de recordarla podría llorar.
Si quieren deleitarse con un menage a trois de voces pueden ver Aventuras en Pañales (Rugrats) donde podrán escuchar a las 3 haciendo las voces de:

- Angélica
- Susie (la vecina)
- Fili.

El primero en responder qué voz corresponde a quién ganará el Filete del Mes
Así como a mi me encanta Rosy Aguirre, Pato Pascual tiene su propia obsesión. Cristina Hernández, que comúnmente hace voz de niña. Uno de sus más grandes excesos es Burbuja, pero también en la versión en español de la Pequeña Princesa aparece con su tono de voz más usual (“todas las mujeres son princesas, ¿¿qué su papá nunca se lo dijo??”) así como anuncios de Unicable, y ahora es la voz que presenta Cartoon Network. Creo recordar vagamente que doblaba a una niña en un anuncio de plumonitos papermate.

Ya para terminar con esto del doblaje, les diré que mis campeones absolutos son José Carabias (Dilland en Beverly Hills, el portero Benji de los Supercampeones, y el niño con ojos raros (¿taro?) en ese programa donde salían tres marionetas japonesas que jugaban con arroces gigantes) y Laura Torres (Daria Morghendorffer).

Si usted tiene algún actor de su agrado que no logra identificar dentro del doblaje mexicano yo con gusto puedo realizar la investigación para saber quién es la voz sin cuerpo que llena su mente en los días soleados

Dejan huella con sus voces

A petición de Pascual copio este artículo que llamó mi atención para que disfruten todos los fileteros:


Dejan huella con sus voces


Los actores de doblaje en México han hecho creaciones de sus personajes; enfrentan la `censura de Disney`


El Universal
Martes 16 de agosto de 2005


Primero le puso la voz aguardientosa de Louis Armstrong. Le agregó el típico carácter relajiento y maldoso del barrio del Bronx; lo aderezó con frases de su propia infancia y ¡listo! Carlos Segundo acababa de crear un Alf distinto al de EU, un melmackiano muy mexicano que en lugar de gritar maldiciones, recitaba: "¡Por las barbas de mi tía Petunia!".

No fue, sin embargo, un proceso milagroso, sino un parto de cuatro capítulos. Al quinto, Carlos encontró al Alf que quería o como él mismo dice: "Lo empezamos a pergueñar".

A partir de entonces, todo fue doblar e inventar. Por ejemplo, cuando Alf sorprendió por accidente a Kate en el baño, Carlos decidió aplicar la picardía mexicana para que el extraterrestre le dijera: "¡Ah, Kate, ya sabía que no eres pelirroja natural!".

Aún antes del Alf mexicano, ya los actores de doblaje habían inventado personajes distintos al original, como el Don Gato que parecía un catrín barriobajero, inventado por Julio Lucena, y el Cucho yucateco de Jorge Arvizu El Tata .

Carlos Segundo recuerda otra escena en la que Willy Tanner está arreglando los resortes de su cama. Alf está en el cuarto de abajo, pero cuando escucha los rechinidos de la cama, grita eufórico: "¡Así se hace Willy!".

Es un veterano actor de doblaje que usa el pelo largo y la barba crecida, explica con su voz ronca: "Lo que más me ha gustado es gritar ¡Capitán Caaaavernícolaaa!".

Maynardo es la voz en español de aquel viejo hombre de las cavernas que usa el pelo largo y un garrote mágico: "Cuando llegas a la cabina te dicen las características del personaje y tú lo debes sentir en ese momento. No hay tiempo para reflexionar. Yo simplemente vi al Capitán y me puse a gritar".

Maynardo también interpretó al memorable Señor Vitalis, tutor de Remi. "Ese personaje lo disfrutaba por su sensibilidad, con unas cuantas palabras transmitía grandes emociones".

Hay veces que las emociones pasan del dibujo animado al actor que lo dobla.

En efecto, los actores de doblaje están conscientes de que algunas ocasiones su labor es clonar la voz del inglés al español. Maynardo explica: "Nuestro trabajo consiste en hacer al español una cosa ya hecha. A veces le agregas algunas frases de tu cosecha, pero no siempre".

Hace una década, Laura Torres comenzó a interpretar a Daria, personaje de MTV que vive encabezando movimientos de rebeldía juvenil contra el status quo.

Apenas este año, Laura encabezó un movimiento de huelga contra la empresa Grabaciones y Doblaje Internacionales que duró cerca de medio año. Aunque al final perdieron la batalla legal, Laura habla como Daria: "Es un movimiento que tiene la razón. No nos damos por vencidos, la lucha sigue". También ha interpretado a Tommy Pickles, el bebé de Aventura en pañales : "En cuanto vi a Tommy me enamoré de él. Nuestro trabajo se hace con el corazón; por eso se me hace absurdo que las nuevas voces de los Simpson estén clonando a los originales".

Creadora de Bart Simpson en español habla de una "censura Disney": "No puedes decir tonto, negro, maldición. Son implacables; todo el tiempo estás regido por las normas de lo que consideran políticamente correcto".

En contraparte, Marina explica así la creación de Bart: "Me daba la impresión de ser un niño negro dentro de una familia blanca. La versión en inglés reflejaba que Bart tenía esa actitud del niño malcriado y respondón con el que se estereotipa a la gente del Bronx. Pero a los latinoamericanos eso no nos dice nada; así que decidí inventar mis propias frases".

De modo que a pesar de todo, los actores de doblaje mexicano siguen arriesgando.

Abierto de pata

Sócrates era homosexual. Probablemente activo, o lo que se conoce en lenguaje fenomenológico como sopla-nucas. Pero eso no es lo que quería decir.

Sócrates se equivocó respecto a la filosofía, pues ésta no tiene nada que ver con la muerte, sino más bien la enfermería. La muerte tiene que ver con secreciones purulentas y cómo extraerlas.

Ahora los axiomas:

1- La muerte es un sentimiento.

Y después de muchos teoremas y postulados se concluye que como los enfermeros han aprendido a no sentir nada tras años de ver secreciones purulentas, la muerte no es nada.

Ojo amiguito. No dije que la muerte sea "la nada", dije que el término muerte no cuantifica, no significa y no verifica.

Por cierto, como ya la notaron, estoy vivo. Con dos piernas.

Nostálgicas y Necrolatrías

Extraño entar al colectivo (una gran palabra, se siente: esfuerzo conjunto) y leer la buena literatura del Tormentas.

También estuve nostálgica por toda esa desgracia que por un falso temor, leí que existe, mientras yo todavía puedo confortarme, en mi nostalgia, con mis nostálgicos cigarrillos. Creo que él mismo, por nostalgia, se sentó a escribir tanto en nuestro nostálgico -de nosotros- colectivo.

Esos mismos sentimientos de gatito gris bajo la lluvia me hicieron ponerme encima un suéter gigante, que muy amablemente, me abraza contra el frío y las malas imaginaciones.

Regresa pronto a escribir.

Los demás también. Pero sobre todo tú.